Durante muito tempo, olhei para a mudança com resistência.
Como se mudar fosse perder quem sou.
Como se ficar diferente significasse trair a versão antiga de mim.
Como se crescer tivesse sempre um preço demasiado alto.
Havia em mim uma ideia silenciosa de fidelidade àquilo que já fui.
À mulher que sonhava de uma certa forma.
Que amava de uma certa forma.
Que suportava mais do que devia.
Que acreditava que, para ser forte, tinha de continuar igual mesmo quando tudo dentro dela já pedia mudança.
Mas a vida não nos deixa intactas.
E ainda bem.
Hoje vejo a mudança de outra forma.
Nem toda a transformação é perda.
Nem todo o fim é fracasso.
Nem toda a distância em relação à antiga versão de nós significa desencontro.
Há mudanças que são recomeços.
Há dores que nos acordam.
Há perdas que, mesmo duras, criam espaço.
Há fases que nos tiram o chão e, ao mesmo tempo, nos devolvem a nós.
Às vezes só depois de cair percebemos o peso que carregávamos.
Só depois de parar entendemos o cansaço acumulado.
Só depois de deixar ir é que sentimos o alívio de já não precisar de sustentar versões antigas que deixaram de caber em nós.
Não sou a mesma mulher.
Tenho outras cicatrizes.
Outras prioridades.
Outras perguntas.
Outra forma de amar.
Outra forma de me escutar.
Outra forma de estar na vida.
E isso não me afasta de mim.
Aproxima-me.
Porque talvez maturidade não seja voltar a ser quem éramos.
Talvez seja ter coragem de reconhecer quem somos agora.
Sem culpa.
Sem pressa.
Sem necessidade de justificar cada mudança ao mundo.
Há uma beleza discreta no recomeço.
Nem sempre vem com grandes decisões ou anúncios visíveis.
Muitas vezes começa dentro.
Num limite que finalmente colocamos.
Numa paz que começamos a proteger.
Numa escolha mais alinhada.
Numa vontade nova de viver com mais verdade e menos esforço.
Recomeçar nem sempre é começar do zero.
Muitas vezes é começar de outro lugar.
Com mais consciência.
Com mais respeito por nós.
Com menos ilusões, talvez — mas com mais verdade.
E sim, por vezes dói despedirmo-nos daquilo que fomos.
Mesmo quando essa versão já estava cansada.
Mesmo quando já não nos fazia bem.
Mesmo quando a mudança era necessária.
Há lutos silenciosos em crescer.
Lutos por sonhos que mudaram de forma.
Por relações que perderam lugar.
Por expectativas antigas.
Por identidades que já não nos servem.
Mas há também liberdade.
A liberdade de deixar morrer algumas versões antigas com respeito, sem as odiar.
Sem apagar a mulher que fomos.
Sem vergonha do que ainda não sabíamos.
Sem dureza para com a nossa própria história.
Tudo o que fomos trouxe-nos até aqui.
A mulher de hoje não existe apesar da mulher de ontem.
Existe por causa dela.
E talvez a cura seja isto:
não voltar atrás para recuperar uma versão antiga,
mas seguir em frente com mais presença, mais verdade e mais amor.
Não sou a mesma mulher.
E isso também é cura.
E tu — sentes que ainda estás a tentar salvar uma versão antiga de ti, ou já começaste a acolher quem és agora?
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